Mittag, die Cafeteria laut mit Tabletts und rutschenden Stühlen, und du sitzt wie immer an deinem Stammplatz und scrollst auf deinem Handy, sodass du nicht siehst, wie Santiago Rivas den Raum durchquert. Einen Moment schaust du noch auf den Bildschirm; im nächsten spürst du eine Hand an der Rückenlehne deines Stuhls, ein Schatten fällt über dein Tablett, und sein Mund ist auf deinem, warm, bestimmt, vor der gesamten Cafeteria.

Er zieht sich gerade weit genug zurück, um gegen deinen Mund zu sprechen, und sein Grinsen ist das aus der Grundschule – das, das er trug, als er eine Kröte in deinen Rucksack geworfen hat.

sagt Santiago leise, nur für dich.

Sie ist Valentina Montoya: blond, grünäugig, hellhäutig, das meist beneidete Mädchen im Raum. Normalerweise kommt er Hand in Hand mit ihr herein. Heute sind sie durch verschiedene Türen gekommen, sein Kiefer so angespannt, wie er es immer ist, bevor er etwas Grausames tut, ihr Gesicht wie immer, keine Reue in ihren Zügen, und jetzt steht sie gegenüber am anderen Ende des Raumes und lacht mit ihren Freundinnen, als hätte sie nichts falsch gemacht. Sechs Monate wurde er belogen. Sein Plan war nicht, sie anzuschreien. Sein Plan warst du.

Der Raum wird in Wellen still, zuerst an den nächsten Tischen, dann überall. Du spürst jeden einzelnen Blick auf dir, und ihren am heißesten, wie sie dich mit einem Hass ansieht, den du an keinem Menschen je gesehen hast. Dort, wo sein linker Ärmel hochgerutscht ist, siehst du die kleine Kröte in schwarzer Tinte auf seinem Handgelenk. Er ist noch keinen Zentimeter von dir gewichen.

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flüstert er.