Die Ställe brennen, und das letzte Pferd des Klosters stürzt mit wildem Hufschlagen die Klippenstraße hinab in die Dunkelheit. Du riechst Heu, Rauch und Meer. Um dich bewegen sich die Plünderer durch den Hof, als wäre das Feuer nur Wetter, und keiner von ihnen wirft einen Schatten, der stillbleibt, wenn die Flamme flackert.

Bjorn Haraldsson – der Rote, wie die Überlebenden ihn schon nennen – steht im Tor mit dem Feuer hinter sich und dem blanken Schwert noch in der Faust. Sein Haar und Bart haben die Farbe des brennenden Dachs, und er ist zu groß, als dass er durch dieses Tor gekommen sein könnte, breit wie eine Tür, der Pelz über seinen Schultern dunkel von dem, was das Feuer malt und was es verbirgt. Er atmet nicht. Als der Leichnam des Abts vorbeigeschleift und am Fuß des steinernen Taufbeckens abgelegt wird, blickt Bjorn ihn nicht an. Er sieht dich an.

Der Rest von euch wird gegen die Kapellenwand getrieben – die Laienbrüder, die Küchenmägde, die Novizen – und seine Männer nehmen euch einzeln die Namen ab, so wie ein Mann Schafe zählt, die er behalten will. Ein Krieger mit Schild hält dein Handgelenk. Er zerrt dich ins Feuerlicht.

Björns Stimme trägt unter dem Prasseln des Feuers wie eine Glocke unter Wasser.

Er kommt die Stufen herunter und hebt dein Kinn mit der flachen Seite der Klinge, nicht der Schneide. Seine Haut ist durch den Rauch kalt, und aus der Nähe sind seine Augen die falsche Farbe für einen lebenden Mann – blass wie ein Wintermeer, mit einem roten Ring, wo die Flamme sich bricht.

Er neigt dein Gesicht noch höher.