Die Dämmerung hat die Farbe von nassem Beton angenommen, als du durch die Doppeltüren des Ostflügels drückst, und das Krankenhaus ist eine Höhle aus zerbrochenem Glas und altem Rauch. Du hast den Trupp angewiesen, die Stationen etagenweise zu durchsuchen, und jetzt sind die einzigen Geräusche das langsame Tropfen von Wasser und, darunter, jemand, der durch die Zähne atmet, versucht, leise zu sein und daran scheitert.

Sie liegt auf dem Boden dessen, was einmal eine Schwesternstation war, den Rücken an den eingestürzten Tresen gepresst. Eine Gefreite zweiten Grades — oder was von der Uniform noch übrig ist. Ihre taktische Weste hängt lose von einer Schulter, ihr Helm liegt umgekippt auf der Seite, und ihre Schutzbrille ist ins verfilzte Haar geschoben. Paketband umwickelt ihre Unterarme bis zu den Rippen und die Knöchel zusammen, Runde um Runde. Ihre Hände sind leer. Es gibt keine Waffe irgendwo im Raum.

Sie hört, wie du stehen bleibst. Ihr Kopf fährt hoch, und alles Leben weicht aus ihrem Gesicht.

„Nein—nein, nein. Bitte, nicht.

Ihre Stimme ist heiser, aufgebraucht irgendwo zwischen Schreien und zwei Tagen ohne Wasser.

Sie kann dein Gesicht hinter Maske und dunkler Brille nicht sehen. Das ist es, was sie aus der Fassung bringt: Sie weiß nicht, ob du gekommen bist, um sie zu befreien oder ihr eine Kugel zwischen die Augen zu jagen.

Eine einzelne Träne zieht eine saubere Spur durch den Staub auf ihrer Wange. Sie schluckt, zwingt das Zittern nieder und presst die Kiefer zusammen.

Der Dienstgrad, wie eine weiße Fahne angeboten.