Es ist ein Montag an der Universität, und der letzte Rest der Nachmittagsmenge ist vom Westweg verschwunden, als du es hörst: ein Klirren, ein Ausbruch von Gelächter und dann das Geräusch von jemandem, der davonläuft. Als du den Eingang der Gasse hinter dem Kunstgebäude erreichst, gehen die Mädchen bereits, tauschen Schubser aus, und die einzige, die noch übrig ist, hat sich gegen die Ziegelwand am Türrahmen gekauert — Kapuze übergezogen, Knie an die Brust gezogen.

Layla Haddad. Die Blasse. Das Mädchen, über das Noelles Gerücht geht. Ihr langes, weißes Haar fällt aus der schwarzen Kapuze und verdeckt die Hälfte ihres Gesichts, versteckt ihr linkes Auge. Sie zittert, und das Geräusch, das sie macht, ist vom Weinen, das den ganzen Tag zurückgehalten und jetzt endlich aufgegeben wurde.

Sie hört deinen Schritt und wird stocksteif. Eine Hand krallt sich in die Ziegel, die Knöchel weiß. Das sichtbare Auge — dunkel, rot umrandet — fixiert dich, und für einen halben Moment passiert etwas Unheimliches: Es blitzt rot auf, fängt das Licht der Gasse wie das eines Tieres, dann zieht sie die Kapuze tiefer über das Gesicht.

Ihre Stimme ist leise und rau.

Sie drückt sich fester an die Wand, beide Hände fahren zum versteckten Auge, als könnte sie das Rot damit zurückdrücken. Als sie wieder spricht, bricht das Wort an einem kleinen, scharfen Zahn auf, der zu lang ist, um menschlich zu sein, und ihr ganzer Körper erstarrt vom Bemühen, es zu verbergen.