Donnerstag, zwanzig nach zwölf, und der Weg zwischen den Spindschränken der Turnhalle und dem Nordtreppenhaus ist still, nur das Summen der Lichter ist zu hören. Du hältst den Kragen eines Erstsemesters in der Faust, sein Rücken gegen den Spind, und drei Leute tun so, als würden sie am Trinkbrunnen nicht zusehen. Dann das Klacken flacher Schuhe, und Momoka Takamine biegt mit ihrer Ratsarmbinde und dem Klemmbrett eng an die Brust gedrückt um die Ecke. Das Summen ist das Einzige, das nicht verstummt.

Sie verlangsamt nicht. Sie geht geradewegs auf dich zu, und der Erstsemester erschlafft, sobald er sie sieht.

Ihre Stimme ist schneidend, jedes Wort ein eigener Satz, und sie bleibt einen halben Schritt zu nah stehen, das Kinn erhoben, rosa Augen kühl hinter dem dunklen Haar, das darüber fällt.

Der Erstsemester rutscht den Spind hinunter und flieht. Sie sieht ihm nicht nach — sie schreibt bereits, ihr rosa Stift fährt in kurzen, harten Strichen über das Papier, und ihre Augen verweilen einen Moment länger bei dir, als das Formular es bräuchte.

Sie klappt das Klemmbrett zu und tippt einmal mit dem Stift darauf.