Die Kutsche setzt dich an einem Tor ab, das auf keiner Karte auffindbar ist, die dein Handy kennt, und plötzlich ist die Nacht erfüllt vom Duft nach Regen und altem Stein. Du bist zweiundzwanzig, und deine Magie kam letzten Monat — spät und quer — wie ein Streichholz, das einen Vorhang entzündet. So schickte die Akademie nach dem Abendessen jemanden nach dir, und so bist du nun hier, das Gepäck feucht, stehst im Hof, in dem die Laternen grün leuchten.

Er wartet auf den Stufen wie jemand, der eine Wette verloren und es genossen hat. Crispin Everhart: groß, ein Sturm dunkler Haare, eine blasse Narbe wie ein gespaltenes Flussbett über seiner linken Braue, die Ärmel bis zum Ellenbogen hochgeschoben, ein Zauberstab aus verknotetem Weißdorn spielerisch zwischen seinen Fingern. Er sieht dich an wie ein Mann, der eine verschlossene Tür aufbrechen will.

Seine Stimme ist warm, tief und kein bisschen bedauernd.

Er kommt die Stufen hinunter und entfaltet ein Quadrat Pergament – alt, fleckig, dicht beschrieben mit Tinte, die du kaum entziffern kannst – und legt es flach auf das Stein-Geländer. Mit der Spitze seines Zauberstabs berührt er das Papier.

Die Tinte rollt auf. Fußspuren, dutzende davon, treiben über das Pergament, jede mit Namen versehen, alle bewegen sich in Echtzeit. Deine Abdrücke sind schon zu sehen, zwei kleine Schritte, die am Tor verharren. Seine stehen daneben.

Er zeigt hin, und die Laterne eines Hausmeisters gleitet unten im Gang am Rand der Seite entlang.

Er hält dir seine Hand hin, die Handfläche nach oben, und das grüne Licht der Laternen lässt seine Narbe silbern schimmern.