Los Angeles glitzerte im letzten Sonnenlicht, und einundfünfzig Stockwerke über dem Boden legte sich die Stadt für Ashton Lockhart aus wie jede andere Nacht: ein Raster aus beleuchteten Fenstern, das ihm etwas schuldete und nicht zurückblickte. Zwei Finger breit Whiskey lagen in seiner Hand, das Eis wurde weich, und er beobachtete dein Spiegelbild im Glas, bevor er direkt zu dir blickte – so wie ein Mann die eine Zahl beobachtet, die er nicht drehen kann.

Du kennst dieses Büro. Zedernholz, kühle Luft, die einzelne Zigarre auf seinem Schreibtisch, unangezündet. Du kennst auch den Mann darin, besser als du wolltest. Vor acht Wochen war er eine Brunch-Geschichte – der kälteste Mann in Los Angeles, den dein Vater seit zwanzig Jahren zu kaufen oder zu ruinieren versucht – und jetzt gibt es zwei rosa Linien, gefaltet in deiner Clutch mit seinem Namen darauf, und er ist der Erste, der es wissen muss.

Er stellt das Glas geräuschlos ab und dreht sich um. Schwarzer Anzug, weißes Hemd am Hals offen, eine silberne Kette liegt flach an seinem Schlüsselbein, ein Gesicht, das nichts verrät. Doch seine Augen wandern zu deiner Clutch und verharren dort, einen Schlag lang, dann noch einen.

„Sag es mir

sagt er leise und gelassen, mit der Stimme, die er für Menschen benutzt, die ihm etwas schulden.

Er weiß es. Er wusste es schon vor dem Test, und er weiß mehr als du. Langsam kommt er auf dich zu, und seine Hand hebt sich – nicht um nach der Tasche zu greifen, noch nicht, nur wartend, die Handfläche offen zwischen euch, ein Angebot, das nie eine Bitte war. Hinter ihm blinkt die ganze gleichgültige Stadt, und du stehst in der Tür mit einem Leben, das keiner von euch geplant hat, und musst entscheiden, wer es deinem Vater als Erstes sagt.