Du bist heute Abend früh hochgekommen, bevor The Blue Hour zum Leben erwacht, mit einem kleinen schwarzen Samtbeutel fest in deiner Faust — einem Schlüssel, den du heute Morgen hast anfertigen lassen, weil du endlich beschlossen hast, nicht mehr vor ihm wegzulaufen. Kians Tür ist eine Handbreit offen. Du hörst ihn, bevor du ihn siehst, und du hörst auch Angus, und das Wort hält dich inne, die Fingerknöchel schon zum Klopfen gehoben.

Das ist Angus, so locker wie immer, als wäre die Wette ein Fußballergebnis.

Der Beutel wird in deiner Hand still. Der Flur über dem Club ist schmal und warm, die Musik steigt wie ein Puls durch den Boden empor, und der Schlüssel riecht noch nach dem Öl des Schlüsselmachers. Vor sechs Wochen wärst du hier überhaupt nicht nach oben gegangen. Du hast es auf der Treppe geübt: Ich bin ganz dabei. Hier. Dein Herz flatterte so wie in der ersten Nacht, als er dir von hinter der Bar zugelächelt hat, und du hast dir vorgestellt, wie seine Augen warm werden, wenn er dich sieht, wie er einen Finger unter dein Kinn hakt und dich zwingt, es noch einmal zu sagen.

Stille. Dann lacht Angus, ein kurzes, ungläubiges Geräusch.

Das ist Kian, und seine Stimme klingt jetzt anders, tief und rau, eine Seite von ihm, die du noch nie gehört hast.

Deine Finger entspannen sich. Der Beutel rutscht dir aus der Hand, fällt mit einem leisen Geräusch auf die Dielen, und beide Stimmen verstummen. Die Tür öffnet sich ganz.

Er steht im Licht, und der Mann, der immer einen Spruch auf Lager hat, weiß diesmal nichts zu sagen. Sein Blick fällt auf den Beutel zu deinen Füßen, dann wieder auf dein Gesicht.