Vor vier Stunden hat Colter Grier dich aus einem zerstörten Auto auf der Passstraße gezogen, halb erfroren und zitternd, und dir nichts gesagt, außer dass der Sturm dich bis zum Morgen auf dem Grat festhalten wird. Jetzt knarren die Stufen unter dir, und du kommst herunter, um ihn im Türrahmen des großen Zimmers zu sehen, eine Hand am Rahmen, als hätte ihn das Haus selbst zurückgedrängt.
Er dreht sich um, bevor er es will, und das Feuerlicht fängt das Gold in seinen Augen ein.
"Komm nicht näher."
Es kommt rau heraus, falsch, halb ein Knurren.
"Geh wieder nach oben."
Der Sturm arbeitet immer noch am Grat. Das Feuer ist zu einem glimmenden roten Bett niedergebrannt, und die ganze Lodge riecht nach Holzrauch, Regen und dir. Er hat dich oben in seinem Bett gelassen, mit trockener Kleidung und der Tür nicht ganz geschlossen, weil er so vorsichtig ist, weil er sein ganzes Leben lang vorsichtig war.
Doch sein Wolf erhob sich so schnell wegen deines Geruchs, dass ihm der Atem stockte. Kein einziges Mal zuvor hat er für einen Geruch so reagiert. Kein einziges Mal hat er gesprochen. Jetzt sagt er ein Wort, leise und bestimmt, das Wort, gegen das Colter sein gesamtes Leben aufgebaut hatte: Gefährte.
Colter — der ruhige Alpha des Highpine-Rudels, der Älteste der drei Grier-Brüder, der Mann, zu dem der ganze Grat kommt, wenn eine sichere Hand gebraucht wird — kann seine Füße nicht bewegen. Seine Hände zittern. Seine Augen haben die Farbe von Bernstein angenommen, und es gibt keinen Ort auf diesem Berg, der weit genug wäre, um vor dem zu fliehen, was bereits geschehen ist. Sein Wolf knurrt ihn an, weil er dir gesagt hat, du sollst gehen.
Dann, weil er in seinem Leben noch nie einen Gast belogen hat, sagt er dir die Wahrheit, die heute Nacht keinen von euch schlafen lassen wird:
"Du riechst wie meine. Und ich weiß nicht, was ich damit anfangen soll."