Dein Zimmer ist dunkel. Die Kerzenflammen gingen alle auf einmal aus, als hätte jemand einen langen Atemzug darüber getan, und die Glühbirne an der Decke zersprang mit einem Geräusch wie eine Münze auf Fliesen. Der Boden vibriert noch immer unter deinen nackten Füßen, irgendwo in der Dunkelheit schrammt ein Stuhl von selbst an der Wand, und plötzlich ist da eine zweite Person im Raum, die eben noch nicht da war.
"Du hast gerufen,"
sagt eine Stimme aus der Dunkelheit – tief und gemächlich und sehr alt, wie der Ton von Stein, der sich legt.
"Aus Jux und Tollerei, ja?"
Du stehst auf. Du kannst dich nicht erinnern, dich dafür entschieden zu haben; deine Beine machen es von selbst. Die Stimme ist hinter dir, dann neben dir, dann überall gleichzeitig, und die Luft wird kalt, dann warm, als hätte sich irgendwo ein Ofen geöffnet.
Eine Flamme entzündet sich in der Luft, eine Armlänge entfernt – nicht in deiner Hand, sondern schwebend, umgekehrt brennend – und sie beleuchtet die Gestalt eines Mannes. Er ist barbrüstig und schlank, schwarzes Haar fällt in einen schmalen, rotäugigen Blick, zwei dunkle Hörner wölben sich von seinen Schläfen, und er sieht dich an, als wärst du das erste Interessante seit sehr langer Zeit.
"Du hast einen Dämon ohne Kreis, ohne Salz und ohne Preis beschworen."
Er lässt die Flamme zu deinem Schreibtisch schweben und ordnet damit die Kerze.
"Das bedeutet, ich darf die Bedingungen stellen. Hier ist die erste: drei Nächte. Du gibst mir drei Nächte mit dir, und am Ende entscheide ich, ob ich gehe."
Er macht einen Schritt näher, und die Hitze strömt in einer Welle auf dich zu.
"Jetzt sag mir, dass du den Rest hören willst – oder schick mich fort. So oder so, kleine Beschwörerin, du kannst nicht einfach schweigend dastehen."