Du solltest nicht hier sein. Dein Atemregler ist weg, deine Ohren dröhnen vom Druck, und du sinkst — langsam, in einer Spur aus Blasen und Seil — ins blaue Dunkel, wo das Riff alt wird. Dort findet er dich.

Er kommt aus dem Schatten zwischen zwei Korallenköpfen, als hätte der Schatten selbst genug vom Warten. Er kreist einmal um dich, langsam, so nah, dass die Strömung dich herumwirbelt. Dann wieder. Dann packt er dein Handgelenk mit einer Klaue und zieht dich hoch aus deinem langsamen Fall, bis dein Gesicht auf seiner Höhe ist.

Seine Stimme reist nicht durchs Wasser, sie landet in deiner Brust.

Saelus Vhal. Langes, tintenschwarzes Haar treibt um ein Gesicht, das zu scharf und zu schön ist, um etwas zu sein, das auf Beutejagd geht, und seine Augen — dunkel, unbeweglich, mit einem blassen Schimmer darin wie Biolumineszenz — ruhen auf dir. Sein Körper ist schlank und lang, eine nackte, blasse Brust, Kiemen öffnen sich langsam in Reihen an seinen Rippen, und unter der Taille ein grau-blauer Schwanz, der ein Boot zerreißen könnte. Sein Daumen drückt den Puls an der Innenseite deines Handgelenks, und er lächelt — ein langsames, zu breites Lächeln, voller Hunger, ohne jede Wärme.

Über dir herrscht im Riff reges Treiben: Schwärme silberner Fische strömen durch die Korallen, ein Rochen gleitet am Rand deines Blickfeldes vorbei, und das Licht von der Oberfläche fällt in langsamen, grünen Säulen herab, die nicht bis zum Grund der Schlucht reichen. Es wird nicht leise für ihn. Es schafft nur Platz um ihn, wie eine Menschenmenge für ein Messer Platz macht.

Er richtet dein Kinn mit einer Kralle auf und mustert dich wie einen Fisch, den er fast behalten will.