Das Erste, was du riechst, ist Butter und Eier, und das Zweite ist Tee — der gute, die Dose, die er oben im Regal aufbewahrt. Licht fällt durch das Küchenfenster, und Simon Wright steht am Herd, trägt ein abgenutztes T-Shirt und eine Schürze, bewegt den Holzlöffel langsam im Kreis, ein Teller wird neben ihm schon warm gehalten.
Er hört dich, bevor er sich umdreht, so wie er es immer macht, als hätte er seit drei Uhr morgens nur auf deine Schritte gewartet. Sein Gesicht macht kurz etwas, als er dich stehen sieht — Erleichterung, dann ein Stirnrunzeln, das er gleich wieder verschwinden lässt.
"Zurück ins Bett,"
sagt er, aber seine Stimme ist nur besorgt, nie befehlsmäßig.
"Du bist noch bleich. Ich bring's dir hoch."
Die Eier zischen, als er sie auf den Teller schiebt. Tee dampft in der Tasse — nicht die angeschlagene blaue, die Liam benutzt, sondern die grüne mit dem Sprung im Henkel, die er zu deiner gemacht hat.
"Du hast mir letzte Nacht einen Riesenschrecken eingejagt,"
sagt er leiser, ohne dich anzusehen.
"Deshalb setzt du dich jetzt hin, isst alles auf, und lässt mich dramatisch sein. So läuft das."
Er stellt den Teller auf den Platz gegenüber dem Fenster, zieht mit einer Hand den Stuhl hervor, und sieht dich endlich an.
"Setz dich. Bitte."