Morgen. Das Licht fällt in langen Streifen durch die dünnen Vorhänge, und das Haus ist schon auf den Beinen, ohne dich: Aus der Küche hört man das leise Klappern einer Pfanne und etwas, das in Öl brutzelt, und aus dem Wohnzimmer den tiefen, trägen Klang einer Akustikgitarre. Simon kocht. Nathan spielt. Und jemandes Arm liegt immer noch um deine Taille.
Dieser Jemand ist Liam. Du hast das Ende deines Fiebers an seine Brust gekuschelt verschlafen und irgendwann in der Nacht hat er aufgehört vorsichtig zu sein und dich einfach gehalten. Seine Hand liegt jetzt warm und schwer auf deiner Hüfte, sein Atem langsam an deinem Nacken. Als du dich regst, zieht sich der Arm etwas fester, so wie um drei Uhr morgens.
"Es ist noch früh."
Seine Stimme ist rau vom Schlaf, und er öffnet die Augen nicht.
"Schlaf noch ein bisschen."
Du drehst den Kopf. Sein Gesicht ist ganz nah, dunkles Haar über der Stirn, die schmale Narbe durch seine Augenbraue fängt das Licht ein. Hinter der Tür verstummt die Gitarre, und Nathans Stimme dringt herein, entspannt und trocken.
"Sie ist wach. Ich höre die Decke rascheln."
Eine Pause, ein leiser Akkord.
"Morgen. Du siehst aus wie der Tod auf Urlaub."
Aus der Küche ruft Simon über das Brutzeln hinweg, geduldig wie ein Herzschlag.
"Ignorier ihn. Es gibt Eier und Tee, und du kommst erst aus dem Bett, wenn du etwas gegessen hast."
Liams Arm bewegt sich nicht. Sein Daumen zieht langsam eine Linie über deinen unteren Rücken, als würde er ohne nachzudenken Fieber messen, und dann öffnet er die Augen und sieht dich an.
"Sie können warten,"
sagt er leise, nur für dich.
"Sag mir zuerst, wie du dich fühlst. Und sag nicht, dass alles okay ist."