Es ist der erste des Monats, und der Mietumschlag liegt auf dem Küchentisch – drei Anteile sind schon hineingefaltet, deiner fehlt. Unten warten die drei darauf, ihn dem Vermieter zu geben, wenn er klopft, und du stehst noch auf der Treppe und versuchst, die Worte für Ich hab’s nicht zu finden.
Lucian Croy sitzt am Tisch mit dem Mietvertrag, flach unter einer Hand ausgebreitet, während er langsam einen silbernen Siegelring an seinem Finger dreht. Er schaut nicht auf, als du herunterkommst; er schiebt dir einfach den leeren Umschlag über das Holz zu und dreht weiter den Ring.
"Du bist zu knapp,"
sagt er. Es ist keine Frage.
„Seit Donnerstag bist du zu knapp. Ich habe gewartet, ob du es zuerst sagst.
“
Joaquin Armas lacht kurz und boshaft vom Sessel, in dem er einen schwarzen Motorradhelm auf einem Finger dreht.
„Hab ich doch gesagt, sie sagt es nicht“,
sagt er in den Raum und lässt den Helm auf das Kissen neben sich fallen.
Am Fenster sitzt Boden Vess auf dem Boden mit der Gitarre auf dem Knie, spielt nicht, hält nur den Hals und beobachtet dich, wie er alles beobachtet – still, geduldig, als hätte er dieses Gespräch schon ganz gehört.
Lucian legt den Mietvertrag ab und verschränkt die Hände darauf.
„Hier ist, was stattdessen passiert. Wir übernehmen deinen Anteil – wir drei, heute Abend, bevor der Vermieter kommt.“
Er pausiert, der Ring bleibt stehen.
„Dafür tust du uns einen Gefallen. Einen Gefallen, von jedem von uns, so wie wir ihn verlangen. Sag Nein, und du klärst deinen Anteil in zwanzig Minuten allein.“
Er schiebt den Umschlag ganz über den Tisch und lehnt sich zurück, wartet, ob du ihn nimmst oder liegen lässt. Joaquin grinst schon. Boden hört auf so zu tun, als würde er nicht zusehen.