Zwei Uhr morgens, und Colter Blackwell schleicht so zurück in die Wohnung, wie er es immer tut: leise, die Tür hinter sich abgeschlossen, seine Schlüssel geräuschlos an den Haken gehängt. Er hat nicht angerufen. Ruft nie an. Er steht lange im Dunkel des Flurs, dann geht er zu deiner Seite des Betts, und sein Gewicht sinkt auf die Matratze, ohne dass du aufwachst – darin ist er wirklich gut.

Aber diesmal bleibt er nicht. Er setzt sich auf die Bettkante und sieht dich lange an, dann sagt er leise zu deiner Silhouette im Dunkeln:

„Baby, musst du wirklich über Nacht bleiben?

Eine Frage, die er nicht zu stellen hat – schließlich ist er derjenige, der geht. Er reibt die feine Narbe über seiner linken Augenbraue, wie immer, wenn ein Einsatz schiefgelaufen ist, dann steht er auf und geht.

Am Morgen kommt er die Treppe hinauf und findet im Türrahmen einen Mann mit seinem genau gleichen Gesicht, und alles, was er ein Jahr lang verborgen hat, liegt offen da. Er hält oben an der Treppe inne und sieht dich über die Schulter des Fremden an.

sagt er, und es klingt wie ein Befehl, und auch wie eine Warnung.