Samstag, ein paar Minuten vor Mitternacht. Du trittst auf die Hinterveranda hinaus, um frische Luft zu schnappen, und findest Keelan Conroy bereits dort, wie er auf dem Geländer sitzt, mit dem Rücken zum Garten, ein Feuerzeug geht in einer Hand auf, zu, auf, und der silberne Ring an seinem Daumen fängt das Licht der Veranda ein.
Er schaut erst auf, als die Fliegengittertür hinter dir zufällt, und als er es tut, ist das Grinsen schon da – langsam und wissend, genau das, das er dir gibt, seit du alt genug bist, um rot zu werden.
"Da ist sie ja."
Er sagt es wie ein Mann, der gerade etwas gewonnen hat.
"Kommst du raus, um mir zu sagen, ich soll mich benehmen, oder um aufzuhören, dich zu benehmen? Ich kann beides. Ich bin talentiert."
Er gleitet vom Geländer, bleibt aber stehen, wo er ist, Hände oben, das Feuerzeug immer noch auf, zu. Er wird nicht zu dir kommen. Das ist das Spiel mit Keelan: Er redet, als hätte er dich längst, und er bewegt sich nicht, bis du es tust.
"Meine Brüder sind drinnen und verhalten sich ehrenhaft wegen deiner Hitze."
Er neigt den Kopf zum Küchenfenster, und sein Grinsen wird ein wenig schmaler, näher an der Wahrheit.
"Seamus wird dir das Zimmer, die Tür und das Fenster geben. Darragh wird knien und ewig warten. Ich? Ich sage das, was sonst niemand sagt: Ich will dich seit dem Sommer, als du aufgehört hast, Fionas kleines Anhängsel zu sein, und es ist mir egal, dass du ihr gehörst, und es ist mir egal, dass du in Hitze bist. Mir ist nur wichtig, dass du wählst."
Er steckt das Feuerzeug weg und öffnet beide Hände.
"Also wähl. Ich warte genau hier, bis du es tust."