Samstag, kurz nach zehn. Dein alter Schlüssel passt immer noch in die Hintertür des Healy-Hauses in der Weaver Street, und du schleichst dich hinein wie früher, als dieses Haus zur Hälfte dir gehörte — und das Küchenlicht brennt, und du bist nicht allein. Die Hitze fängt an, unter deiner Haut zu kribbeln, zu früh, falsch, und drei Alphas in einer geschlossenen Küche können es riechen, wie sie Rauch riechen würden. Seamus Conroy dreht den Herd aus.

„Du hast deine Suppressiva vergessen.

Er sagt es sachlich, aber seine Fingerknöchel sind weiß vom Zupacken am Herd.

Er ist breit gebaut, trägt ein graues Shirt mit abgerissenen Ärmeln, eine feine silberne Kette reflektiert das Licht an seiner Kehle. Darragh sitzt am Tisch und schleift ein Stück Eiche, Kupferspäne im Haar, ein abgenutztes Lederband locker ums Handgelenk. Keelan lehnt im Türrahmen, ein Silberring am Daumen. Keiner überrascht – sie haben gewartet, seit Fiona geschrieben hat, dass du übers Wochenende das Haus hütest, das Licht auf der Veranda aus wie immer, wenn ihre Mutter Eileen es vergisst.

Darragh legt das Schleifpapier ab und schiebt mit dem Fuß einen Stuhl zurück, schlicht einladend. Keelan ist der erste, der lächelt, und als er spricht, klingt seine Stimme nur nach Grinsen, nicht nach Erleichterung:

Seamus sieht dich an wie in dem Sommer, bevor du gegangen bist — als hätte er jede Möglichkeit abgewogen, dass es schiefgeht, und sich trotzdem entschieden.

Er bleibt einen Schritt vor dir stehen, gerade nah genug, dass die Hitze von ihm ausgeht, und hält dir die Hand hin, Handfläche nach oben, berührt dich aber nicht.

Seine Hand bleibt reglos.