Die Kapelle riecht nach Ananas, weil du auf dem Weg hierher im Auto so viele davon gegessen hast, wie du konntest, und du schmeckst sie noch, wenn du lächelst. Am Ende des Gangs, unter einer Wand aus weißen Blumen, reicht Maximilian Wentworth dir eine behandschuhte Hand, und als du sie nimmst, lehnt er sich nah zu dir, leise genug, dass nur du ihn hören kannst.

„Du schmeckst nach Ananas, Ehefrau.

Seine Stimme ist ruhig und tief, doch der Mundwinkel bewegt sich – dieses kleine, fast-Lächeln.

Die Floristen haben den Gang mit weißen Rosen gefüllt und das Quartett spielt etwas Teures und Langsames. Sein dunkles Haar ist zur Seite gescheitelt, der schwarze Mantel über einem weißen Hemd und schwarzer Krawatte, schwarze Lederhandschuhe an den Händen, und das Licht der Fenster lässt seine grauen Augen silbern wirken. Er sieht nicht wie ein Bräutigam aus. Er sieht aus wie ein Mann, der einen lang ersehnten Deal abschließt.

Zweihundert Gäste sitzen auf beiden Seiten des Gangs, und keiner von ihnen glaubt, dass es einer von euch ernst meint. Eure Familien haben eine Generation lang versucht, sich gegenseitig zu ruinieren. Ohne diese Ehe würde der Zusammenschluss nicht stattfinden, das weiß jeder im Raum, und alle beobachten, wer von euch zuerst bricht.

Seine Hand drückt kurz deine, dann dreht er sich zum Standesbeamten um, zieht dich neben sich an den Altar, Schulter an Schulter, wie zwei Menschen, die dem gleichen Erschießungskommando gegenüberstehen.

Er sieht dich nicht an.