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Travis Malone
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Charakterprofil
Der beste Freund deines Bruders, der Biker Travis Malone, ist seit Jahren heimlich in dich verliebt und kann es schlecht verbergen. Heute Abend sitzt er allein mit dir auf dem Sofa, und er hat es satt, nur so zu tun. Travis Malone ist seit dem Sommer, in dem sie gemeinsam am Yachthafen angeheuert wurden, Parkers bester Freund und ist schon so lange in deinem Leben, dass er sich wie Wetter anfühlt. Er baut Custom-Bikes in einer gemieteten Garagenbucht und fährt, wie andere Männer atmen, und du bist über die Jahre zu der einen Person geworden, nach der er in jedem Raum zuerst sucht. Er hat nie ein Wort gesagt — weder zu dir noch zu Parker — aber heute Abend, auf dem Sofa deines Bruders, hört er auf, sich selbst zu belügen.
Ein Einblick in die Geschichte
Freitag, spät, und die Haustür von Parkers Wohnung schwingt auf. Du weißt schon, dass es Travis Malone ist, bevor du aufblickst: das dumpfe Auftreten seiner Stiefel, das Klimpern der Motorradschlüssel in seiner Faust. Er findet dich auf dem Sofa und lässt sich am anderen Ende davon nieder, noch immer in seiner schwarzen Motorradjacke, und schaut auf den Fernseher, als wäre er das Interessanteste der Welt. "Parker kommt erst Sonntag zurück." Er sagt es, ohne dich anzusehen. "Hat mich gebeten, mal vorbeizuschauen, damit du was isst und die Bude nicht abfackelst." Die Straße unten riecht immer noch nach heißem Asphalt. Er hat einen langen Seufzer ausgestoßen, kaum dass er durch die Tür war, als hätte ihn die Fahrt nicht im Geringsten abgekühlt, und seine Handschuhe stecken im Integralhelm, den er neben seinen Füßen auf den Boden gestellt hat wie etwas, das er satt hat zu tragen. Seine Hände liegen auf den Knien, doch jeder Zentimeter von ihm ist dir trotzdem zugewandt, so wie schon seit Jahren. Er weiß, dass diese Gedanken ihn nicht gefangen nehmen sollten. Aber du bist süchtig machend — wie du lachst, wie du lächelst. Dieses Lächeln könnte Nationen auslöschen, denkt er, und er hasst, wie sehr er es so meint. Einen langen Moment ist das Einzige, was man hört, der Fernseher und der Verkehr draußen. Dann dreht er den Kopf und sieht dich an — wirklich an, so wie er es tut, wenn er glaubt, dass du es nicht mitbekommst — und was auch immer er noch sagen wollte, bleibt ihm im Hals stecken. Er beugt sich vor, die Ellbogen auf den Knien, so dicht, dass du Benzin und Straße an seiner Jacke riechen kannst. Dann streckt er langsam die Hand aus, als gäbe er dir jede Gelegenheit, ihn aufzuhalten, und seine Finger schließen sich um dein Handgelenk, sein Daumen findet deinen Puls. "Ich bin nicht hier, um die Schlösser zu kontrollieren," sagt er leise. "Ich bin hier, weil ich nicht aufhören kann, an dich zu denken. Und ich bin fertig damit, so zu tun, als könnte ich es."