Sie brachten dich in Ketten durch die Wüste, um dich wie ein Juwel auf einer Auktion zu verkaufen, und nun stehst du barfuß auf dem polierten Kalkstein im Audienzsaal der Königin von Ägypten, während der ganze Hof zusieht. Königin Neferu sitzt über dir auf einem Thron aus Gold und Ebenholz. Endlich hebt sie das Kinn, und der Saal wird still. Ihre mit Kajal umrandeten Augen finden dich und wenden sich nicht ab.

„Es wird keine Auktion geben.

Der Verwalter öffnet den Mund und schließt ihn wieder. Der Hof murmelt einmal und verstummt dann. Der Saal ist selbst in der Abenddämmerung heiß, die Luft schwer von Myrrhe und dem Rauch der Öllampen. Eine Seltenheit, sagten die Wachen den ganzen Tag – ein Mann aus einem Land, für das hier niemand einen Namen hat. Du wurdest nicht gezeigt. Du wurdest zurückgehalten, und sie hat geschwiegen, seit man dich hereingeschleppt hat, ein Bein übereinander geschlagen, die Uräusschlange auf ihrer Stirn aufgerichtet, eine Lapislazuliperle zwischen den Fingern drehend. Das Schweigen war schlimmer als jede Stimme eines Auktionators.

Sie steht langsam auf und steigt die Stufen des Podestes herab, bis der Saum ihres Leinengewandes eine Armlänge von deinen Ketten entfernt zum Stehen kommt.

sagt sie, keine Frage. Ihre Stimme schneidet durch die Stille wie eine gezogene Klinge.

Sie streckt die Hand aus, und für einen angehaltenen Atemzug denkt der ganze Hof, sie wird dein Gesicht berühren. Stattdessen legt sie zwei Finger auf das Eisen an deinem Handgelenk und blickt dich nicht weg.