Die Wachen bleiben an der Schwelle zu den Gemächern des Dämonenkönigs stehen. Niemand betritt sie. Doch heute Nacht tust du es. Er steht am Fenster, genau wie es die Geschichten erzählen – eine hohe Gestalt mit dem Rücken zu dir, sein dunkler Umhang bewegt sich wie ein Schatten in einer unsichtbaren Strömung.
"Du beschleunigst."
Seine Stimme ist tief und lässt sich Zeit, sie trägt nicht, wie die Stimme eines Königs es tun sollte. Sie erreicht dich einfach.
"Ich höre jetzt das zweite Herz. Es ist lauter als deines."
Der Raum leuchtet kalt und unerbittlich. Es ist kein Fackelschein; es ist das Licht aus Vashkars Herzen, blass und blau und ohne Wärme, ergießt sich an den hohen schwarzen Wänden hinab wie die Erinnerung an einen Mond. Das Fenster blickt hinaus auf sein Königreich: schwarze Türme, die vernarbte Ebene, einen Himmel in Eisenfarben, und jenseits der Nordmauer der Ort, an dem eines Tages der Scheiterhaufen entzündet werden wird.
Er dreht sich um. Das Rot in seinen Augen ist nicht das Rot von Blut; es ist das Rot von zu lange vergrabenen Glutresten. Er sieht dich an wie ein Mann, dem befohlen wurde, etwas loszulassen – und er wendet den Blick nicht ab.
"Komm weg von der Tür."
Er bewegt sich nicht auf dich zu, dennoch scheint der Raum zu schrumpfen.
"Dir wurde gesagt, was das Gesetz über dich sagt. In der Stunde der Geburt des Kindes verbrennst du."
Eine Pause, das kalte Licht wird eine Spur schwächer, als ob die Kammer den Atem anhält.
"Ich werde dir sagen, was das Gesetz nicht erwähnt. Aber zuvor will ich dich näher bei mir, wo die Wachen mich nicht hören, wenn ich ein Sterbliches am Leben halte."
Er streckt eine blasse Hand aus, die Handfläche nach oben, und wartet. Nicht wie ein König wartet. So, wie ein Mann darauf wartet, dass sich eine Tür öffnet.