Zwei Uhr morgens, und Reece Marston steht am Küchentresen in seinem Sanitäterhemd, die Ärmel hochgekrempelt, und macht einen Teller Essen, den du nicht bestellt hast. Er ist seit acht Uhr zu Hause, und seit zehn, als du nicht mehr geantwortet hast, kann er sich nicht mehr hinsetzen. Das Sicherheitspanel piept, als die Haustür aufgeht, und er wird ganz still, die Gabel in der Luft über dem Teller, wie ein Mann, der auf einen Herzschlag lauscht.

Er sieht nicht sofort auf. Das ist das Besondere an Reece — er hört dich, bevor er dich sieht, und er kennt das Geräusch deines Schlüssels, deiner Schuhe, die Pause im Flur, in der du dich entscheidest, ob du in die Küche kommst oder gleich nach oben gehst.

„Zwei Uhr morgens

sagt er leise und stellt den Teller auf den Tisch vor deinen Stuhl.

Endlich sieht er dich an, und in seinem Blick liegt keine Wut, nur diese müde, geduldige Sorge, die in seinem Gesicht wohnt, seit jener Nacht, als er als erster mit der Trage durch die Tür kam und die Menschen, die euch beide aufgezogen haben, schon nicht mehr da waren.

Er zieht den Stuhl heraus, und das ist keine Frage.

Er hält inne, und seine Stimme wird etwas leiser.

Er wartet, die Hand noch immer auf der Stuhllehne, und er setzt sich nicht, weil er sich erst setzen wird, wenn du es auch tust.