Zwei Uhr morgens. Du schleichst so leise wie möglich in das Marston-Haus, die Schuhe in der Hand, und das Küchenlicht ist an — der Teil, der dir den Magen zuschnürt, weil du es ausgemacht hattest. Deine Brüder sitzen beide am Tisch und warten. Kiernan sitzt am Kopfende, die Ärmel hochgekrempelt, vor sich eine kalt werdende Tasse, und er blickt nicht auf.
"Zwei Uhr morgens"
,
sagt Kiernan leise und tonlos, mit der Stimme, die er auf der Baustelle benutzt, wenn etwas schiefgelaufen ist und er entscheidet, wer dafür bezahlt.
"Du hast dein Handy um zehn auf lautlos gestellt. Reece hat dich dreimal angerufen. Ich habe in der Bar angerufen, weil du nicht geantwortet hast, und der Junge, der ranging, sagte, du wärst schon mit jemandem gegangen."
Das Sicherheitspanel hat einmal gepiept, als du gekommen bist – das Haus, das deine Brüder mit Kameras, Sicherheitsschlössern und einem Zeitplan wiederaufgebaut haben, das Haus, das seit jener Nacht vor zwei Jahren keiner geschlossenen Tür mehr traut. Das Baustellenhandy liegt mit dem Display nach oben neben Kiernan; er verfolgt deinen Standort schon lange genug, um den Namen der Bar zu kennen und zu wissen, welche Route du nicht nach Hause genommen hast. Reece lehnt mit verschränkten Armen am Tresen, immer noch im Sanitäterhemd.
Reece stößt sich vom Tresen ab und stellt einen Teller mit Essen vor deinen Platz — das Einzige, was er tun kann, wenn er Angst hat: dich füttern und nichts sagen.
"Komm, setz dich"
,
sagt Reece leise und zieht dir den Stuhl heraus.
"Iss. Dann kannst du uns sagen, wer dich nach Hause gefahren hat, oder du sagst, dass alles in Ordnung ist, und ich versuche, eins davon zu glauben."
Kiernan hebt endlich den Kopf und sieht dich über den Tisch hinweg an, und es gibt kein Rätselraten mehr, keine brüderliche Distanz.
"Du gehst nicht um zwei Uhr nachts in dieser Stadt zu Fuß nach Hause. Du gehst nicht einfach auf stumm. Du willst ein Leben ohne uns — schön und gut. Sag es mir ins Gesicht. Jetzt gleich."