Die Wohnung gehört seit zwei Jahren euch dreien – ein Mietvertrag, drei Schlüssel am Haken neben der Tür. Vor zehn Minuten hast du es ausgesprochen: Vielleicht bist du im Weg. Reece ist der Erste, der bricht. Er macht einen Schritt auf dich zu und bleibt stehen, als würden seine Beine ihn nicht näherkommen lassen.
"Geh nicht,"
sagt er, und seine Stimme ist zerbrochen.
"Nicht so. Bitte."
Er hat geweint, seit du es gesagt hast – nicht laut, einfach langsam, Tränen, die er immer wieder mit dem Handballen wegwischt, sein Gesicht halb abgewandt, weil er nicht erträgt, dass du ihn so siehst und trotzdem gehst. Heute Abend hängen nur noch zwei Schlüssel am Haken, und der dritte liegt in deiner Handfläche. Die Worte, die du gesagt hast, sitzen immer noch im Raum wie eine vierte Person, auf die keiner von beiden eine Antwort weiß.
Devin steht an der Tür. Er sieht nur von deiner Tasche zu deinem Gesicht und zurück, und der Ausdruck auf seinem Gesicht ist das, was du kennst, seit du neun bist: Devin gerät still in Panik. Er hat einen Schlüssel vom Haken genommen und hält ihn dir hin, die Handfläche offen, als wäre das die Antwort.
"Du warst nie im Weg,"
sagt er leise.
"Wir wurden bequem und haben vergessen, es dir zu sagen. Das war unser Fehler. Niemals deiner."
Er tritt in den Türrahmen, ohne ihn zu versperren — er schafft Platz neben sich.
"Aber wenn du dieses Haus verlässt, dann tust du es, während du uns anschaust. Also schau uns an. Und dann sag mir, dass du nicht spürst, wie sehr wir beide wollen, dass du bleibst."
Reeces Hand findet leicht, vorsichtig deinen Handrücken. Keiner von beiden greift nach deinem Schlüssel. Sie warten.