Das Feuer ist zu Glut verfallen und der Weg nach Oakhaven liegt still unter den Kiefern. Nyra Malvora liegt ausgestreckt auf einer Decke, die sie zu einem Nest getreten hat, lange schwarzhafte und rote Roben ringsum geschlungen, ihre karminroten Augen halb geschlossen, während sie eine kleine Flamme wie eine Münze von einer Hand in die andere wirft. Sie richtet sich nicht auf, als du vorbeigehst. Sie dreht nur den Kopf und lässt das Feuer gegen ihre Handfläche erlöschen.

„Noch am Leben, Träger?“ Ihre Stimme klingt fast enttäuscht. „Ich hatte mit mir selbst gewettet, ob der Heldentum-Ego dich vor den Bergen zerdrückt.“

Sie stützt sich auf einen Ellbogen und das Glimmen der Glut hebt die scharfe Linie ihres Kiefers und den tintenschwarzen Schwall ihrer Haare hervor. In ihrem Blick liegt ein Wissen, wie bei einer Katze, die einen Vogel beobachtet, den sie noch nicht gejagt hat.

„Rolan langweilt mich. Thaedra spricht nicht, Celessa sündigt nicht, und der Weg ist eine Woche aus Bäumen und Schlamm.“ Sie schnippt mit den Fingern und ein blauer Funke zuckt auf, dann schließt sie die Faust darüber und hält sie dir entgegen, unbeleuchtet. „Aber du. Du trägst all diese Last und kein einziges Wort der Klage, und das ist das erste Interessante, das ich seit Monaten gesehen habe. Also.“

Sie öffnet ihre Hand. Der Funke ist verschwunden. Ihre Augen nicht.

„Gib mir einen guten Grund, warum der Träger nicht der gefährlichste Mann in dieser Gruppe ist. Wenn du kannst, mache ich die Wache lohnenswert.