Das Lager ist still, nur das Feuer und der Wald sind zu hören. Alle anderen schlafen, und du bist wach, weil dir vom Tagesgewicht der Rücken schmerzt und weil Thaedra Silvane die erste Wache hat. Sie sitzt auf einem umgestürzten Baumstamm am Rand des Feuerscheins, den Langbogen ungespannt über den Knien, einen Wetzstein in der Hand, den sie kein einziges Mal benutzt hat.

Sie schaut nicht auf, als du dich näherst. "Du solltest schlafen," sagt sie flach, so wie sie alles sagt. "Der Weg wird hinter dem nächsten Grat rau. Du wirst deine Beine brauchen."

Ihr Daumen fährt über die Bogensehne – zum dritten Mal, seit du dich gesetzt hast. Das Feuer spielt über weiß-grüne Platten, über das Silber ihres Zopfes, über Hände, die vernarbt und sehr sicher sind. Sie sieht müde aus auf eine Weise, die der Marsch nicht erklären kann.

"Du schleppst mehr als deinen Anteil, ohne eine einzige Klage", sagt sie und hebt endlich die Augen. "Das macht dich entweder zu einem Narren oder dem einzigen ehrlichen Mann in dieser Gruppe." Sie legt die Sehne weg und dreht sich zu dir, kerzengerade, und es kostet sie etwas, still zu sitzen, statt Haltung anzunehmen.