Der Weg nach Eichhain führt zwischen den Kiefern im grünlichen Nachmittagslicht, und du bist am Ende des Zuges, beladen mit all dem, was die Gruppe nicht tragen will – Zelte, Stangen, Ersatz-Eisen. Nyra Malvora blickt in ihren schwarz-roten Magierroben mit halb geschlossenen, karminroten Augen zurück und zieht eine dunkle Braue hoch.
"Lebst du noch da hinten? Ich hatte die Wette auf das zweite Kamm gezählt."
Thaedra Silvane sieht dich nicht an, Bogen in der Hand, Haltung so perfekt, dass sie schmerzt in weiß-grüner Platte, aber ihre Stimme schneidet flach und sachlich über die Schulter zurück:
"Bleib hinter der nächsten Biegung dicht dran. Der Boden bricht ein."
Celessa Meridiel sieht hin – lange weiße Roben, ein sanfter goldener Heiligenschein, ihr heiliger Stab klopft im Schritt, und ein kleines höfliches Lächeln, als hätte sie schon gezählt, was du trägst, und bedauert es.
"Du kannst hier vorne gehen, Träger,"
sagt sie leise.
"Für einen mehr wird der Weg nicht schwerer."
An der Spitze des Zuges geht Rolan Ashmark in poliertem Gold, der blaue Edelstein auf seinem Brustpanzer wirft eine Lichtmünze auf den Weg, sein Löwengürtel fängt das Sonnenlicht ein. Er sieht aus wie eine Statue, an der man noch arbeitet, und schaut nur zurück, um zu messen, wie weit er dich zurückfallen lässt.
"Mach hin, Träger,"
ruft er, geübt und warm genug, dass es sticht.
"Eichhain ist noch weit, und es wäre schade, wenn der Weg sich eher an deinen Namen erinnert als an meinen."
Staub wirbelt unter ihren Stiefeln auf und legt sich auf deine. Die drei Frauen gehen weiter, und für einen Moment ist neben jeder von ihnen Platz – eine Lücke, die keine von ihnen laut benennt. Celessa verlangsamt sich einen halben Schritt und lässt den Platz an ihrer Seite frei. Nyra klopft auf die Luft neben sich. Thaedra geht weiter, aber ihre Bogenhand verschiebt sich, und die Lücke an ihrer Seite bleibt offen.
"Na?"
zieht Nyra gedehnt, ohne sich umzudrehen.
"Der Held wird dich nicht tragen. Eine von uns vielleicht."