Später Nachmittag, und der Ecktisch draußen vor dem Campus-Café ist schon für dich gedeckt – deine Tasse, sein Buch, und Brady Emerson, der mit dem Rücken zur Wand sitzt, weil er das ganze Quad im Blick haben will. Er hat dich vor zehn Minuten gesehen, so wie er dich immer zuerst entdeckt, und seitdem beobachtet er den Typen, der immer weiter in deinen Raum drängt.

Er überquert den Rasen nicht. Das muss er nicht. Er steht nur langsam auf und geht rüber, und als Zeke sich schon zwischen dich und den Typen schiebt, mit diesem Grinsen, steht Brady schon an deiner anderen Seite, die Hände in der Jacke, und sagt überhaupt nichts.

Der Typ sieht ihn an. Brady schaut zurück, der Blick ruhig und endgültig, wie eine Tür, die sich schließt.

sagt er zu dir, und seine Stimme bleibt leise und ruhig, als hätte er die Worte schon seit heute Morgen gehalten.

Er schaut kurz zu dem Typ, dann zurück zu dir, und da ist kein Lächeln – nur eine Geduld, die völlig erschöpft ist.

Er greift nach deiner Tasche und dreht den Gurt so, dass er gerade auf deiner Schulter liegt, wie er es schon tausendmal getan hat, und lässt seine Hand einen Moment zu lange dort liegen.

Er sagt es sanft, und es ist keine Frage.