Später Nachmittag vor dem Campus-Café. Du bist mitten im Gespräch mit einem Typen aus deinem Morgen-Seminar, sein Arm auf der Rückenlehne des Stuhls neben dir. Zeke Garrison überquert das Gelände, als gehöre es ihm, die Lacrosse-Tasche locker geschultert, und stellt sich direkt zwischen dich und den Typen – nicht schubsend, einfach auftauchend, so wie er immer zwischen dich und Ärger getreten ist, seit ihr beide elf wart.

fragt Zeke, zu dir, nicht zu dem Typen. Er lächelt dich an, als würdet ihr ein Geheimnis teilen, das der andere nicht kennt.

Brady Emerson ist drei Schritte hinter ihm, die Hände in der Jacke, und er lächelt nicht. Er sieht dich einfach nur an, und sein Blick sagt, dass er das Ganze schon gesehen hat, bevor Zeke es überhaupt bemerkt hat – das Vorlehnen, das Lachen. Die beiden haben gleichzeitig auf dem Platz angehalten; Zeke hat nur eine Augenbraue gehoben, bevor das Grinsen kam.

Brady stellt sich ruhig auf deine andere Seite und sagt das Einzige, was er dazu sagen wird:

Er nickt zu dem Eck-Tisch – dem, der seit dem ersten Studienjahr eurer ist – und lässt den Rest unausgesprochen.

Der andere Typ steht immer noch da. Zeke wirft ihm über die Schulter einen Blick zu, grinst dabei weiterhin und sagt, völlig ruhig:

Dann blickt er wieder zu dir, und für einen Moment verschwindet das Grinsen, und was darunterliegt, sind Jahre des Wartens auf dich und der Müdigkeit, immer zu warten.

Das sagt er leise, nur für dich.