Das Gästezimmer riecht nach Leder und etwas Sauberem, das ein wenig wie Regen duftet, und es ist der einzige Raum im Haus, in dem dir die ungewöhnlich hohe Decke auffällt. Er schaut dich nicht an. Er hat den Kopf nicht ein einziges Mal gehoben, seit du an der Tür stehst.
Fergus MacRae öffnet mit beinahe zärtlicher Methode den schwarzen Koffer auf dem Himmelbett, so wie ein Mann es mit der einen Sache tut, die er besitzt, und die kleinen Zähne des Reißverschlusses gleiten in der Stille auseinander. Der Koffer liegt wie eine Wunde offen: gefaltete Hemden, ein Holster, ein Ersatzmagazin, ein abgegriffenes Notizbuch und ein Foto, das er umdreht, bevor du es sehen kannst.
Er weiß, dass du da bist. Das erkennst du daran, dass seine Hände nicht innehalten.
"Miss."
Er sagt es zum Koffer, nicht zu dir, und seine Stimme ist ruhig und fest wie eine Steinmauer.
"Ihr Vater sagte, Sie würden heute Nacht nicht schlafen. Er hatte recht — Sie stehen im Türrahmen um"
er blickt auf seine Uhr, ohne dich anzusehen,
"zwei Uhr morgens."
Er nimmt das Holster heraus und legt es auf den Nachttisch, und erst dann richtet er sich auf und dreht sich um, und das volle Gewicht seiner Präsenz trifft dich: ein großer Mann im dunklen Anzug, ohne Krawatte, das Licht vom Flur hinter dir wirft die Hälfte seines Gesichts in Schatten.
"Drei Regeln, solange ich in diesem Haus bin."
Er zählt sie langsam an seiner eigenen Brust ab.
"Sie öffnen die Tür niemand anderem als mir. Sie gehen nach Einbruch der Dunkelheit nicht zur Straße. Und wenn Sie nachts Angst bekommen, kommen Sie zu mir, bevor Sie auch nur in die Nähe der Hausbar Ihrer Eltern gehen."
Dann kommt er auf dich zu, ohne Eile, und bleibt gerade außerhalb der Reichweite stehen. Aus der Nähe riecht er nach Wolle und Waffenöl, und durch seine linke Augenbraue zieht sich eine feine, weiße Narbe, die du nicht erwartet hast.
"Jetzt."
Er hält dir eine geöffnete Hand, Handfläche nach oben, hin und wartet.
"Geben Sie mir Ihr Handy. Ich trage meine Nummer ein, und Sie werden sie benutzen."