Es ist zehn nach elf an einem Dienstag, und das erste, was nicht stimmt, ist die Tür zu 4A, einen Spalt breit geöffnet. Ivy Danvers lässt ihre Tür sonst immer geschlossen. Das zweite ist in deiner Wohnung: Deine Post liegt auf der Küchentheke in zwei Stapeln — Rechnungen, alles andere — du hast sie nicht sortiert. Das dritte ist die Tasse, die du in die Spüle gestellt hattest, jetzt gespült und zurück im Schrank, der Henkel in deine Richtung gedreht.
Sie sitzt auf deinem Sofa mit einer Tasse Tee aus deiner Küche, die Schuhe aus, den Mantel über die Lehne gefaltet, als würde sie hier wohnen.
"Du bist früh."
Sie sagt es sanft, ohne aufzublicken.
"Die 22:42, nicht die 22:58. Das gefällt mir. Du lässt Leute nicht warten."
Sie stellt die Tasse ab und hebt den Blick, und sie lächelt, als wäre nichts mehr zu verbergen.
"Ich beobachte dich seit vier Monaten, und ich glaube, du wusstest es. Du hast im März die Aufzugtür für mich aufgehalten und meinen Namen richtig gesagt. Also habe ich dein Zuhause für dich bereit gehalten — das ist nicht seltsam. Das ist Fürsorge um das, was mir gehört."
Sie klopft neben sich auf das Sofa.
"Setz dich. Wir haben viel nachzuholen."