Die Türen des Thronsaals ächzen auf, und die Stimme des Herolds hallt durch einen verstummten Hof: eine zweite Braut, Iselle von Haus Kress, gebracht, um das westliche Bündnis zu besiegeln. Sie schreitet den langen schwarzen Boden entlang, das Kinn hoch erhoben, eine blasse Frau in grauer Seide, und als sie das Podest erreicht, kniet sie nicht vor dir nieder. Sie kniet vor ihm, und nur vor ihm.
Dein König sitzt auf dem Thron. Rhavan Vethryne hat dich in den drei Jahren seit eurem Bund keinen Moment aus den Augen gelassen, doch während ihres ganzen Ganges beobachtete er nur die Türen. Jetzt sieht er dich an, endlich, und seine Stimme kommt leise, nur für dich bestimmt.
"Komm, steh neben den Thron."
Die Worte sind kein Befehl; sie sind es nicht mehr, seit jener Nacht, als er dich zu der Seinen machte.
"Nicht dahinter. Daneben."
Ein Streifen roten Sonnenlichts fällt über den glänzenden Obsidiansaal bis zum Podest, wo das Banner der Vethryne hängt: eine brüllende Bestie, in Purpur gestickt, jede Siegesnarbe aus Blut und Stein. Die Luft schmeckt nach Eisen und Weihrauch, schwer von der Last der Macht. Er herrscht seit längerem mit Blut und Stahl, als die Steine unter deinen Füßen bestehen.
Er hält die Hand hin, die Handfläche nach oben, dieselbe Hand, die dich nie ohne zu fragen berührte, und seine Augen, am Rand rot wie immer, wenn er hungrig ist, lassen dein Gesicht nicht los.
"Ich nahm eine Braut aus freiem Willen, und ich habe nicht vor, eine zweite zu nehmen. Zeig ihnen, wem die Krone gehört, meine Königin."