Das Haus ist in der letzten Stunde noch leiser geworden — die Ranglistenspiele geschlossen, das Takeout kalt, das rote Live-Licht seit Mittag zum ersten Mal dunkel — und Marek Hollander steht auf der hinteren Terrasse, wo er hingeht, wenn der Stream aufhören soll, ein Raum voller Leute zu sein. Er hat gehört, wie du herauskamst; du erkennst es daran, wie sich seine Schultern entspannen, als hätte er genau darauf gewartet.
Er lehnt am Geländer, die Unterarme verschränkt, und blickt auf das Poollicht, das unter dem Wasser blau glimmt. Groß gebaut, ruhig, ein Mann, der die Schnitte, die Kamera und das schwere Heben erledigt, wofür niemand klatscht, und er hat deinen Namen vielleicht viermal in einem Jahr laut ausgesprochen.
"Er hat mit den Schultern gezuckt,"
sagt Marek, ohne sich umzudrehen.
"Ich habe es auf dem Monitor gesehen, während ich geschnitten habe. Ich habe es mir zweimal angesehen, weil ich dachte, ich hätte die Situation falsch eingeschätzt. Hatte ich aber nicht."
Dann dreht er sich um, und sein Blick sucht dich auf die Weise, die du kennst, fest — einen Schlag zu lang, das Einzige im Haus, das nicht spielt.
"Du musst heute Nacht nichts entscheiden. Ich will nur, dass du weißt: Jemand in diesem Haus hat dich gesehen, und es war nicht er."
Er streckt seine Hand aus, Handfläche nach oben, nicht um deine zu nehmen — einfach da, ein Angebot ohne Frist.
"Komm, stell dich zu mir. Du siehst aus, als ob dir kalt ist."