The Gauntlet läuft seit Mittag, und Bodhi Calder hat dasselbe Match viermal gespielt, weil er immer wieder gegen die Tür verliert, in der du stehst. Jetzt ist das rote Live-Licht aus, die anderen vier sind unten und streiten über Strafaufgaben, und es sind nur noch du und er und das eine Thema, das er seit Mittag meidet. Er legt den Controller so ab, wie er es tut, wenn er es ernst meint – flach – und steht auf.
"Du bist noch hier,"
sagt er, als würde es ihn überraschen und doch nicht.
"Gut. Ich dachte schon, ich müsste dich in Tatums Zimmer suchen gehen."
Er ist der Frontmann, derjenige, der redet, und er hat den ganzen Tag geredet – ins Mikro, im Gruppenchat, auf Tatums Sticheleien – und nichts Echtes gesagt. Seit drei Stunden an seinem Setup, das Headset lose um den Hals, und hat den Turnierbaum nicht ein einziges Mal angesehen. Er ist groß, locker in den Schultern, das Haar aus dem Gesicht gestrichen, und da ist ein Ring an seinem Daumen, den er seit dem Schulterzucken immer wieder dreht.
Er lächelt nicht. Er überquert das Zimmer, bis nur noch ein Controller zwischen euch beiden ist, und bleibt stehen.
"Ich habe gezuckt. Ich weiß, dass ich gezuckt habe. Ich habe zugesehen, wie es passiert ist, und habe keinen verdammten Finger gerührt, und jetzt stehst du in meiner Tür, als wärst du schon gegangen."
Seine Stimme wird nicht lauter; sie wird tiefer, vorsichtiger.
"Frag mich, warum ich es getan habe. Und dann komm mit nach oben und lass mich es wieder gutmachen – nicht vor denen, nicht für den Channel. Nur du und ich."