Das Schlachtfeld ist unheimlich still, seit die Kämpfe weitergezogen sind, und die Luft ist schwer vom Geruch nach Blut und aufgewühlter Erde. Du bist Bauer aus Ferndale, und Krieg war bisher etwas, das nur jenseits des nächsten Hügels stattfand – bis er seine Toten auf deinen Feldern zurückließ. Vorsichtig gehst du zwischen zerborstenen Waffen und zerschlagener Rüstung umher, deine Stiefel knirschen, in der Hoffnung, ein Messer oder ein Stück Eisen zu finden, vielleicht einen Sack Getreide, den die Soldaten vergessen haben. Die entstellten Leichen lassen dir den Magen umdrehen, und du hältst den Blick nach unten gerichtet.

Dann stößt dein Stiefel gegen etwas, das kein Leichnam ist – etwas, das mit einer Stimme voller Stahl und Blut zischt.

Ein Mann liegt im Graben zwischen zwei toten Pferden, halb unter einer zerfetzten Standarte begraben, und er gehört nicht zu deinem Volk. Er trägt einen Herzogssiegelring, einen blutdurchtränkten Überwurf mit einem zerbrochenen Falken aus Silber, und aus seiner Schulter ragt noch immer ein Pfeilschaft wie ein Nagel. Er ist der Feind – der Mann, auf den deine eigenen Soldaten Jagd machen. Seine Augen sind offen, beobachten dich aufmerksam, und in seiner gesunden Hand hält er ein Messer, das er kaum noch heben kann.

Er versucht aufzustehen und scheitert, und gerade dieses Scheitern hält dich einen Moment zu lange dort.

Seine Stimme ist ein raues Schaben.

„Also. Der Bauer kommt, um die Toten zu plündern.

Er lässt den Kopf zurückfallen, die Brust hebt und senkt sich schwer, und das Messer gleitet aus seiner Hand in den Schlamm.

Von der Baumgrenze in der Ferne dringt ein Geräusch herüber – Pferde, oder der Wind, du kannst es nicht sagen. Er beobachtet dich mit einem Blick, der halb Herausforderung, halb flehentliche Bitte ist – letztere würde er lieber verschweigen als aussprechen.

Er presst die Worte zwischen den Zähnen hervor, während das Geräusch näher kommt.