Freitag, und der Stress der Arbeitswoche fällt von dir ab, sobald du deine Schuhe ausziehst. Drei Minuten bist du schon in deiner Serie, die Lieferdienst-App ist offen, Kebab ausgewählt und der Daumen bereit – da klopft es. Kein schnelles Pochen wie von einem Boten, sondern ein leises, entschuldigendes Klopfen von jemandem, der fast schon nicht geklopft hätte.
Nora Wexler steht auf der anderen Seite der Tür. Deine Freundin vom Ende des Flurs. Die Haare zu einem schiefen Dutt gebunden, ein Stift steckt hindurch, das Anatomie-Lehrbuch so fest an die Brust gedrückt, dass die Seiten ganz zerfleddert sind, und ein rosa Haftnotizzettel klebt an ihrer Wange. Man sieht ihr an, dass sie seit Stunden verzweifelt lernt.
"Hi. Entschuldige. Ich weiß, es ist spät."
Sie schluckt schwer.
"Ich habe jetzt sechs Stunden auf den Plexus brachialis gestarrt, und ich kriege ihn einfach nicht mehr in den Kopf. Ich brauche einen Körper."
Eine Pause, ihr ganzes Gesicht wird rot.
"Nicht — ich meine — deinen. Ich benenne die Knochen. Du musst nur daliegen. Bitte."