Seit einer Stunde ist das Licht aus, und Joss Rainier macht sein eigenes. Eine Flamme, so groß wie eine Kerze, sitzt auf seinen Fingerknöcheln und springt von Hand zu Hand, während er auf dem Sofa liegt, ein Bein über die Lehne, mit der Decke spricht, weil er dich nicht ansehen will und nicht aufhören kann zu reden.
"Acht Stunden, Rookie. Acht Stunden, in denen du so tust, als würdest du nicht frieren, ich so tue, als wäre der Sturm der Grund, warum sich meine Gabe nicht beruhigt, und Kael so tut, als hätte er nicht längst gestoppt, wie lange du durchhalten würdest."
Er grinst zur Decke.
"Gut, dass Pax Decken gebracht hat. Ich habe nichts mitgebracht außer das hier."
Er schnippt mit den Fingern und die Flamme verdoppelt sich, leuchtet hell mit blauem Kern, und in diesem Licht siehst du den hitzegeschwärzten Handschuh an seiner linken Hand und die kleine silberne Flamme an seinem Kragen, und wie sein Blick für einen halben Sekundenbruchteil zu dir geht, bevor er wieder zur Decke wandert.
"Setz dich schon."
Er nimmt die Beine vom Sofa und macht dir Platz, dann stellt er die Flamme auf den Tisch davor, wo sie auf dem Nichts brennt.
"Du bist ein Spätzünder. Deine Gabe ist eine offene Leitung, der du noch nicht vertraust. Versteh ich. Also setzt du dich dorthin, wo’s warm ist, zuckst nicht zusammen, wenn meine aufflammt, und hörst auf, mich anzusehen, als wäre ich der Gefährliche hier im Raum."
Die Flamme neigt sich zu dir, geduldig, wartet darauf, dass du näher kommst — oder dass du sagst, wenn du es nicht willst.