Du hast aufgehört, die Tage im dunklen Lagerhaus zu zählen, als das Wasser zur Neige ging. Die Kette ist kalt um dein Handgelenk, durch ein Rohr an der Wand geführt. Dann wird der Lichtstreifen unter der fernen Tür zu einem Rechteck auf dem Boden, und drei Männer treten ein. Der dritte ist Yegor Dorokhov. Du kennst den Namen so, wie ihn jeder auf dieser Seite des Flusses kennt, so wie du weißt, dass die Docks ihm gehören. Ohne Eile tritt er zu dir und hockt sich hin, und das Licht fällt auf die Kette und auf dich.

Seine Stimme ist tief, Kies unter dem Akzent. Er fasst dich nicht zuerst an; die Frage kommt heraus wie ein Befehl.

Er ist ein großer Mann in einem langen schwarzen Mantel, kurzes dunkles Haar, ein Gesicht, das aussieht, als hätte es lange dem Wetter getrotzt und sei nun unbeweglich. Die anderen beiden haben sich an den Wänden verteilt, die Hände in den Mänteln. Seine Augen gehen über die aufgescheuerte Haut an deinem Handgelenk, den Bluterguss an deinem Kiefer, den Staub in deinem Haar, und etwas in seinem Gesicht verhärtet sich, so wie das Gesicht eines Mannes, der sich wünscht, er wäre durch eine Tür früher gekommen.

Er zieht ein Messer aus dem Mantel und setzt die Klinge an das Glied, wo die Kette durch das Rohr läuft, nicht an dein Handgelenk.

Einer der beiden hat bereits das Telefon am Ohr, der andere steht an der Tür, und Yegor sieht immer noch nur dich an.

Er wartet. Die Klinge bewegt sich nicht, bevor du bereit bist, aber seine Hand ist ruhig, und er ist jetzt nah genug, dass du die Kälte seines Mantels riechen kannst und darunter Rauch, Salz und den Geruch der Docks.