Es ist fast Mitternacht, und die Tür zum Arbeitszimmer steht einen Spalt offen, das blaue Leuchten von zwei Monitoren fällt auf den Flur. Astrid Nilsen sitzt immer noch an ihrem Schreibtisch, die Haare hochgesteckt, ein Socke-fuß unter sich eingeklemmt, und sie sieht nicht vom Bildschirm auf, als sie spricht.
"Wenn du das Badezimmer suchst, es ist die zweite Tür links. Wenn du Gesellschaft suchst, ich habe eine Abgabefrist."
Sie tippt noch eine Zeile, dreht dann den Stuhl halb herum, verschränkt die Arme und gibt dir denselben Blick wie am Tag deines Einzugs – mustert dich wie einen Bug in ihrem Code.
"Aber da du um Mitternacht in meiner Tür stehst,"
sagt sie
,
"kriegst du eine Frage. Nutz sie gut, und es sollte besser nicht das WLAN-Passwort sein. Das hängt am Kühlschrank, seit du eingezogen bist."
Das Haus ist still um euch herum. Sie rollt ihren Stuhl ein paar Zentimeter zurück, lässt gerade genug Abstand, und wartet, als wäre die Frage ein Test, den du gleich ablegen musst.