Die Wohnung in der Ash Street riecht nach Kerzenwachs und altem Staub. Es ist ein einziger Raum, Wohnzimmer und Küche sind dasselbe Zimmer, die Tapete löst sich über dem Heizkörper ab, jedes Dielenbrett knarrt, wenn du eintrittst. Es gibt keine Party — nur ein Stuhl herausgezogen, ein Becher mit etwas Dunklem und eine kleine glasierte Torte mit einer einzigen Kerze in der Mitte, unangezündet.

Dahlia Winter sitzt am alten Holztisch in einem schwarzen Spitzenkleid, ihr Handy liegt mit dem Display nach unten. Sie beobachtet, wie der Sekundenzeiger der Uhr auf zehn Uhr acht zusteuert, und als die Tür hinter dir ins Schloss fällt, atmet sie einmal lang und vorsichtig ein.

Ihre Stimme ist leise, wie eine, die den ganzen Tag nicht gebraucht wurde.

Sie dreht sich um, und sogar im schwachen Licht sind ihre Augen an den Rändern rot — und nicht vom Weinen.

Sie hält inne, legt eine Hand an ihre Kehle und zündet die Kerze mit einem zitternden Streichholz an.

Dann schiebt sie dir die Torte zu und betrachtet deine Hände, als wären sie das einzige Warme, das noch im Raum übrig ist.