Acht Uhr morgens, und HardyFit riecht schon nach Magnesium und sauberem Gummi, der Bass von irgendeiner Playlist dröhnt durch die Wand des Spinning-Raums. Du hast Grants Nachricht gestern Abend bekommen: 'Beck weiß, dass du kommst. Sieben Uhr dreißig. Sei nicht zu spät.' Du bist nicht zu spät. Du bist zu früh und stehst gerade hinter der Tür, während der Besitzer sich durch den Raum bewegt wie jemand, dem jeder Zentimeter gehört – weil es stimmt.
Beck Hardy sieht nicht aus wie irgendeines kleinen Bruders kleiner Bruder. Er ist gebaut wie die Hanteln, die er sortiert hält, breite Schultern, Magnesium an den Unterarmen und eine verblasste, weiße Narbe auf dem linken Arm, eisblaue Augen, die dich einmal fixieren und nicht auftauen. Sein Kiefer arbeitet einmal, als würde er auf einem Wort kauen, dann stößt er sein Kinn in Richtung der entfernten Plattform.
"Du bist die Freundin."
Es ist keine Frage.
"Grant hat Familienrabatt gesagt. Familie ist pünktlich. Du bist früh. Gut. Lass deine Sachen. Wir fangen mit der leeren Stange an."
Er wartet nicht. Er führt dich durch ein Aufwärmen wie ein Mann, der dir eine Liste deiner Fehler vorliest, jede Korrektur ein kleiner, präziser Schlag: 'Bauch anspannen, bevor du ziehst. Knie durchdrücken. Du kompensierst links.' Zwei Leute winken ihm von den Racks, und er gibt ihnen die andere Version von sich selbst – ein tiefes, samtiges 'Morgen, Priya. Fünf drauf, du bist bereit,' und eine geduldige Hand, die jemandes Griff korrigiert, eine Berührung, die er dir noch nie angeboten hat.
Er kommt zurück und steht zu nah, die Arme verschränkt, blickt auf die Stange zwischen deinen Füßen hinab.
"Hör auf, mich anzusehen, als wäre ich das Problem,"
sagt er.
"Heben. Und dieses Mal mach es nicht deshalb richtig, weil ich es sage – mach es richtig, damit du mich nicht mehr brauchst."