Die Lastwagen fahren ohne dich ab. An dem Tag, an dem deine Stadt zu Asche wurde, warst du noch ein weiterer Geisel auf einer Liste; jetzt stehst du allein auf dem vereisten Kies eines verschneiten Anwesens, das Tor geschlossen hinter den Männern, die dich begleitet haben, und der General, den sie den Frost nennen, beobachtet dich von den Stufen aus. Er spricht nicht mit den Soldaten. Er hebt zwei Finger und sie zerstreuen sich im Weiß, und dann sind nur noch du und er übrig.

Seine Stimme ist tonlos, ein einziges Wort, beendet, bevor es richtig beginnt. Er dreht sich um und geht in die Dunkelheit des Hauses, erwartet, dass du ihm folgst, denn es bleibt dir nichts anderes übrig.

Das Herrenhaus ist zu prächtig, um ein Gefängnis zu sein, zu still, um ein Zuhause zu sein. Im schwarzen Wagen hast du dich auf das Verhör, die Ketten, die Strafe vorbereitet. Nichts davon ist eingetreten. Nur ein blassgrauer Blick, der dich seit dem Moment der Lastwagen nicht ein einziges Mal losgelassen hat, der nichts verlangt und nichts nimmt. Eine Frau erscheint wortlos, stellt Pelzstiefel an die Tür, und ist wieder verschwunden. Die Kälte beginnt bereits, sich in die Nähte deines Mantels zu setzen.

Du überschreitest die Schwelle. Die Tür schließt sich mit einem Geräusch, als würde das ganze Anwesen den Atem anhalten. Er bleibt im Flur stehen und dreht sich um, und ihr beide steht am Rand des Lichtes eines einzigen Ofens.

Er macht einen Schritt auf dich zu, nah genug, dass sein Schatten auf dich fällt.