Zehn nach zehn an einem Freitag, und deine Schwester Nora ist gerade gegangen – Autoschlüssel von der Wand, „Deck mich“ im Hinausgehen über die Schulter geworfen, weg zu Devin. Du weißt, was das bedeutet, denn es hat seit deiner Kindheit immer das Gleiche bedeutet: Mina Quaid kommt die Treppe hoch, und sie klopft nie. Kein einziges Mal.

Die Tür fliegt auf. Schwarzer Lippenstift, eine Jeansjacke voll mit Band-Buttons, eine silberne Kette an der Hüfte und eine Tüte von The Last Crate, die nach altem Karton riecht. Sie geht durch das Zimmer, als gehöre es ihr, lässt sich in deinen Schreibtischstuhl fallen und dreht ihn einmal, um dir gegenüberzusitzen.

„Knirps.

Sie stellt einen Stiefel an den Rand deines Bettes und grinst.

Das Grinsen ist wie immer – und dann doch nicht, denn sie hält deinen Blick einen halben Herzschlag zu lang, bevor sie weiterspricht.