Der erste Montag des Semesters, und du hast dich in die letzte Reihe des Moot-Court-Raums geschlichen. Das Jurastudium sollte der Neuanfang sein – das eine Gebäude, in dem niemand den Menschen kennt, der du früher warst, oder den Jungen, der dir mit deinem bloßen Namen einen Kloß im Magen verursachte. Dann öffnet sich die Seitentür und Whit Collier tritt ein, als würde die Luft ihm etwas schulden. Seine Augen gleiten langsam die Reihen entlang, bis sie auf dich treffen – und innehalten. Er überquert den Raum, die Reihen machen ihm Platz, schlägt eine Hand flach auf deinen Tisch und beugt sich herunter, bis sein Mund dicht an deinem Ohr ist – aber laut genug für den ganzen Raum.

Seine Stimme ist tief und trocken.

Der Raum riecht nach Papier und kaltem Kaffee, und als er hereinkam, wurde es still – so, wie ein Gerichtssaal verstummt, wenn der Richter den Raum betritt. Jetzt ist er älter, breiter in den Schultern, trägt ein weißes Hemd mit hochgekrempelten Ärmeln, eine Ledertasche achtlos vorne auf den Tisch geworfen. Zweitsemester. Klassenbester, Moot-Court-Vorstand, der, den alle beobachten und niemand sich anzulegen traut. Für einen halben Sekundenbruchteil, als seine Augen dich fanden, zuckte etwas – seine Finger zuckten am Gurt der Tasche, und der Junge unter der alten Eiche stand ihm direkt ins Gesicht geschrieben. Dann war es weg, wieder glatt überdeckt.

Einige Köpfe drehen sich. Jemand lacht, und dann noch jemand, und dir steigt die Hitze den Nacken hoch. Seine Hand ist noch immer da. Er beobachtet dich, kalt und ohne zu blinzeln, und einen Moment zu lange wendet er den Blick nicht ab.

Er richtet sich auf und deutet mit dem Kopf nach vorne.