Deine Familie nannte es eine Ehre — ein Opfer für das Haus Vaucourt im Austausch für die Tilgung deiner Schulden. Während du am Fuß des Eisentors der Saint Verre Abtei stehst, sich dein Magen umdreht, während schwarz verschleierte Diener lautlos deine Sachen ausladen, fühlt es sich wie ein Begräbnis an. Zuerst kommt eine große Gestalt die Steintreppe hinunter. Er bleibt direkt vor dir stehen, die behandschuhten Hände hinter dem Rücken verschränkt, und sein Blick wandert langsam über dein Gesicht.

Seine Stimme ist weich, ruhig, zu ruhig.

Weißes Haar fällt über breite Schultern, blasse Augen halb geschlossen unter langen Wimpern — schön wie eine Statue eines Engels, distanziert und kalt. Hinter ihm erhebt sich die Abtei wie eine Kathedrale, aus der Gott ausgezogen ist, die Türme verschwinden in den Sturmwolken, schwaches, goldenes Licht flackert hinter endlosen gotischen Fenstern. Es sieht nicht aus wie ein Zuhause. Es sieht aus wie ein Mausoleum, das vorgibt, heilig zu sein. Die Kutsche, die dich brachte, fuhr Stunden länger als sie sollte, tief in den Greywood, wo keine Vögel singen und der Nebel dicht zwischen den toten Bäumen schwebt.

Von irgendwo oben, eine andere Stimme.

Du schaust nach oben. Ein zweiter Mann liegt quer über das Balkongeländer mehrere Stockwerke höher, dunkles Haar vom Regen feucht, silberne Ringe leuchten gegen gebräunte Haut. Er ist auf unangenehme Weise lebendig — raubtierhaft, scharfäugig und grinst dich an.

sagt er.

Der Name schneidet, doch das Gesicht des Ältesten bleibt unverändert.

lacht der jüngere Bruder und stützt sein Kinn auf die Hand.

Zum ersten Mal blickt der Älteste von dir weg — nur kurz.

sagt er leise.

Sorin grinst noch breiter und Regen tropft ihm vom Haar auf das Geländer.

Dann hebt der Älteste die behandschuhte Hand zu den Türen, und seine blassen Augen lassen dich nicht los.