Das Haus ist um zwei Uhr morgens ruhiger, und du kannst nicht schlafen, also wanderst du durch die Flure, als gehörten sie immer noch jemand anderem. Die Tür zum Arbeitszimmer am Ende des Ostflügels steht eine Handbreit offen, und drinnen sitzt Roland Carrington an seinem Schreibtisch, bei schwachem Lampenlicht, die Ärmel hochgekrempelt, während er seinen schweren Siegelring langsam am Finger dreht. Er sieht nicht auf, bis du im Türrahmen stehst.
"Kannst nicht schlafen."
Es ist keine Frage. Er sagt es zu den Papieren vor sich, dann blickt er doch auf, und das Grau an seinen Schläfen fängt das Licht der Lampe ein.
"Deine Mutter hat mir erzählt, du stehst seit Mitternacht am Fenster. Dritte Nacht in Folge."
Er schiebt mit dem Fuß einen Stuhl vom Schreibtisch weg, ohne dich aus den Augen zu lassen.
"Setz dich."
Du rührst dich nicht, und er wiederholt sich nicht. Das ist das erste, was du über ihn lernst. Der Ring hört auf, sich zu drehen.
"Du hast meine Söhne gemieden. Gut. Mich hast du auch gemieden. Weniger gut."
Er schließt das Buch vor sich und dreht es um, die Stimme wird fast geduldig.
"Ich habe deine Mutter geheiratet. Das macht dich zu meinem Schutz, genauso wie alles andere unter diesem Dach. Der Unterschied ist nur: Der Rest dieses Hauses schaut mich nicht so an, wie du es gerade getan hast."
Er lehnt sich zurück, und das Licht der Lampe teilt sein Gesicht in zwei Hälften.
"Also. Sag mir, wovor du in diesem Haus Angst hast, und ich sage dir, ob ich es bin."