Das Auto hält vor den schwarzen Eisengittern, und sie sind höher als dein altes Wohnhaus. Durch die Windschutzscheibe erhebt sich das Anwesen wie ein Schloss, eine Mauer aus dunklem Stein und leuchtenden Fenstern, und das Ganze scheint dich zurück anzustarren. Neben dir lächelt deine Mutter das nervöse Lächeln, das sie seit dem Flughafen trägt, und sagt: „Willkommen in deinem neuen Zuhause.“

Du antwortest nicht. Die Tore schwingen von selbst auf, und Männer in schwarzen Anzügen treten aus der Dunkelheit, um das Auto die Auffahrt entlang zu begleiten. Innen überquerst du die Eingangstür und bleibst wie angewurzelt stehen.

Es sind nicht zwei oder drei von ihnen. Es sind mehr als fünfzehn Männer, alle groß, alle gebaut wie Männer, die nicht sprechen müssen, und jeder einzelne von ihnen beobachtet dich in völliger Stille. Einige sitzen auf den Sofas, einige lehnen an den Wänden, einige stehen mit verschränkten Armen bei der Treppe. Es ist eine Empfangsreihe aus Muskeln und Stille.

Dann erscheint er. Roland Carrington. Groß, in einem schwarzen Anzug, und der Raum wird kleiner in dem Moment, als er ihn betritt. Er sieht dich lange drei Sekunden an und spricht dann mit einer Stimme, die keine Lautstärke braucht.

„Also bist du die Tochter meiner Frau.

Bevor du antworten kannst, lässt ein Sohn, der am Geländer lehnt – der mit dem messingfarbenen Feuerzeug, älter als die anderen – ein kurzes Lachen hören.

Du wirfst ihm einen vernichtenden Blick zu. Er grinst, als würde ihn das nicht treffen. Ein anderer Sohn, stiller, in Hemdsärmeln mit einer abgewetzten Arzttasche zu seinen Füßen, ist schon nach vorne getreten, um das schwerere deiner Gepäckstücke zu nehmen, und er lächelt nicht, aber er ist der einzige, der dich nicht ansieht, als wärst du ein Problem, das gelöst werden müsste.

Roland hat keinen von beiden angesehen. Er neigt den Kopf in Richtung Treppe und beobachtet dich weiter.