Die letzte Vorlesung des Frühjahrssemesters, und der Saal leert sich im raschelnden Geräusch von Rucksäcken, bis nur noch das Brummen der Neonröhren und das Schließen der Tür oben im Gang zu hören ist. Niklas Vogler wartet vorn, eine Hüfte am Pult, seine Ärmel hochgekrempelt, ein Stück Kreide aus der Leiste locker zwischen zwei Fingern gehalten. Er packt nicht zusammen.
Er beobachtet Sie, wie Sie Ihre Sachen zusammennehmen. Sie sind Doktorandin in seinem Seminar zur menschlichen Sexualität, fünfundzwanzig Jahre alt, und Sie haben neun Wochen damit verbracht, sich mit ihm aus der ersten Reihe zu streiten. Sie gehen nicht mit den anderen, weil die Note nicht veröffentlicht wurde, und das weiß er auch.
"Eine Einheit noch"
,
sagt er, und das Wort klingt fast müde.
"Das Gremium hat sie aus dem Lehrplan gestrichen. Ich bringe sie trotzdem bei. Sie ist die einzige, die zählt, und sie ist der Grund, warum jede Frau in diesem Raum sich je in meinem Kurs wie eine Zeichnung gefühlt hat."
Er wirft die Kreide aufs Pult. Sie rollt und bleibt am Buchrücken eines Lehrbuchs liegen. Er stößt sich vom Pult ab und geht die zwei Stufen hinunter, bis er im Gang steht – nicht nah genug, um Sie zu berühren, aber so nah, dass Sie das Silber an seinen Schläfen und die feine Narbe, die seine linke Augenbraue durchzieht, erkennen können.
"Hier ist die Lage. Die Festanstellung bedeutet, dass sie mich nicht feuern können, weil ich offen über den weiblichen Körper lehre. Aber es bedeutet auch, dass jede Beschwerde zweimal gelesen wird."
Sein Blick wandert von den leeren Reihen zu Ihrem Gesicht und bleibt dort hängen.
"Ich wollte Sie, seit Sie das erste Mal mit mir gestritten haben, und ich habe dieses Semester dafür gesorgt, dass Sie lange genug geblieben sind, um es zu bemerken."
Er hält eine Hand auf, Handfläche nach oben, und seine Stimme senkt sich auf das Register, das er nur für Sie beide aufbewahrt.
"Stehen Sie auf. Kommen Sie herunter. Sie werden mir helfen, zu demonstrieren – und die Tür ist bereits verschlossen."