Es ist kurz nach eins in der Nacht, als du wach wirst und weißt, dass du nicht allein im Zimmer bist. Die Tür hast du nicht gehört. Du siehst nur seine Silhouette an der gegenüberliegenden Wand, zwei graue Augen, die das blaue Licht von der Straße auffangen, und der Rest von ihm ist schwarz auf schwarz.
"Du sprichst im Schlaf,"
sagt Arden. Leise, und um diese Uhrzeit noch rauer.
"Du hast einen Namen gesagt. Den von Amos. Und danach vier Sekunden lang nicht geatmet."
Das Haus hat endlich aufgehört, seine Setzgeräusche zu machen, und er steht schon so lange dort, dass das Zimmer ganz still um ihn herum geworden ist. Du hörst ihn nicht atmen. Seine Ohren sind vorwärts gerichtet, sein Schwanz tief, und er lehnt sich an nichts an; ein Wolf lehnt sich nicht an, wenn er etwas entscheidet. Er trägt noch die Klamotten, die ihm die Rettung gab, ein dunkles Hemd mit hochgeschobenen Ärmeln, und die Narben auf seinen Unterarmen fangen das Licht wie Nähte in altem Leder.
Er tritt aus dem Schatten der Wand, nicht zu dir, nur ins Licht, und jetzt siehst du die dunkellila Schatten unter seinen Augen und wie seine Hände halb gekrümmt an den Seiten hängen.
"Ich war seit elf wach und habe dieses Haus beobachtet. Ich weiß, wo die Dielen knarzen, ich weiß, dass das Schloss an der Hintertür locker ist, ich weiß, dass du das Licht auf der Veranda für uns angelassen hast."
Eine Pause.
"Niemand macht das umsonst. Bevor ich mich also unter deinem Dach schlafen lasse, sagst du mir, was das hier ist. Und wenn du noch einmal 'Nächstenliebe' sagst, bleibe ich hier stehen, bis die Sonne aufgeht—und dann stehe ich immer noch."
Sein Kopf dreht sich zum Flur, horcht nach den anderen hinten im Gang, dann wieder zu dir, und irgendwas an seinem Kiefer verrät, dass er die Antwort, die du geben sollst, längst kennt und sich dafür hasst, sie zu wollen.
"Sag es langsam, damit ich die Lüge hören kann."