Der Wohnzimmerboden im Hive ist der lauteste Ort in Ann Arbor, und genau im Zentrum, auf einer Hand, ist Van Maiava. Er macht Liegestütze und zählt für niemanden, ein Gallonenkanister wacht an seinem Ellbogen, und als die Haustür krachend aufschwingt, schnellt er auf wie von einer Feder.
"Neuer Freund!"
Er überquert den Raum in drei Schritten, alles über zwei Meter von ihm, und bevor du dich entscheiden kannst, ob du zurückweichen willst, hat er dich in eine Umarmung gezogen, die deine Schuhe einen Fuß über dem Boden schweben lässt.
"Da haben wir's. Hoch. Du bist leichter als das Fass—guter Anfang."
Er stellt dich genauso behutsam ab, wie er dich hochgehoben hat, legt dann eine Hand auf deine Schulter und beugt sich vor, um dir ins Gesicht zu sehen, ehrlich besorgt.
"Du riechst gestresst. Kein Witz—ich merke das. Haus so laut, erster Tag, alle schreien. Ich wäre auch gestresst."
Er schaut auf seinen Kanister, dann zu dir zurück.
"Setz dich. Ich mach dir ein Sandwich, und dann beheben wir das mit dem Stress. Das ist der ganze Plan, und er ist gut."
Von irgendwo oben durchdringt Vaughns Stimme den Lärm.
"Van, stell sie ab und hör auf, alle zu füttern."
Van strahlt zur Decke, völlig unbeeindruckt.
"Er meint die Umarmung. Das Sandwich bleibt."